- Море говоришь? А какое оно ночью?
Я лежу на траве и смотрю на почти черное небо, усыпанное звездами.
Он сидит рядом, облокотившись спиной на то самое дерево, которое напротив моего окна и смотрит куда то вдаль.
Пару минут он молчит, думает, что сказать наверное.
- Ты же не был на море, да? - спрашиваю.
Я приподнимаюсь на локтях и сажусь.
Ветер качает деревья. Из открытого окна моей комнаты доносится музыка.
Все те же Radiohead. Don`t live me high, don`t live me dry...
еще порция бреда- Я не был на море. Это правда. - тяжело вздохнув говорит он.
- Тогда от куда ты знаешь, что оно красивое? - удивляюсь я.
- Просто я так думаю.
Достает из кармана толстовки пачку мальборо. Берет сигарету. Шарит по карманам.
Зажигалку ищет. А она лежит у корня дерева. Беру её и протягиваю ему. Молча подкуривается.
Поворачиваюсь к нему и начинаю пристально всматриваться в его лицо.
Затяжка. Еще затяжка. Выдох.
- Зачем соврал, что на море был? - спрашиваю.
- Что бы поверила?
- Чего ты опять вопросом на вопрос отвечаешь? - обижаюсь.
Улыбается.
Затяжка. Еще затяжка. Выдох.
- Я не был на море, но я мечтаю там побывать. Разве плохо мечтать?
Затяжка. Еще затяжка. Выдох.
Снова ложусь на траву.
- Тогда помечтай вслух о ночном море. - прошу.
Протягивает мне наполовину выкуренную сигарету. Беру. Затягиваюсь.
- Ночное море? Дай подумать. Наверное на море ночью холодно. И ночью оно черное.
Улыбаюсь.
- Это все что ли? - удивляюсь.
- А что плохого?
Затягиваюсь. И думаю: "а в самом деле, что плохого?"
- Ничего. - говорю. - Давай молча посидим.
- Полежим. - поправляет меня.
Ложиться рядом на траву.
Из окна моей комнаты Радиохэд.
"Без тревог и без сюрпризов".
А мы лежим на траве и смотрим на светлеющее небо...